A dor tem sua exposição sob censura.
Em seu quarto,quieta,sozinha. Pronto. Agora pode.
Caia no chão,quebre os móveis,rasgue os livros.
A dor de amor vai se matando aos pouquinhos,pedaço por pedaço.
Morre-se em sigilo. Uma ferida estancada com o silêncio, um leve sorriso e a farsa de que " tudo vai bem ". E tudo está em " controle ". Até o súbito momento de presenciar "ele " com "ela". Você olha para sua amiga ao lado, com os olhos já carregados de umidade e que ao mesmo tempo dizem:- " Me tira daqui!" e ela num gesto sensato e natural te chama para uma ida típica feminina ao banheiro.Banheiro de bar é o palco da perda do equilibrio, do descontrole, do " não aguento mais!". Esquecendo da ditadura do fingimento você borra toda a sua maquiagem,que desce como lágrimas pretas desenhando um contorno escuro sobre seu rosto e revelando a sua verdadeira imagem,como você realmente se sente. O sentimento de perda seria fácil se doesse só o cotovelo. Começa no cotovelo, percorre todo o corpo e estagna no coração, com o efeito colateral de atingir na alma. E você sente a ausência do corpo dele em você,da vida dele na sua rotina. Por um breve momento de ilusão chega a pensar que toda aquela cena estava toda preparada, que era uma vingança dele só pra você sentir o mesmo gosto ruim do desprezo e da solidão...mas não, é apenas o que ele construiu para viver depois da sua indiferença. E é chegada a hora de sair do banheiro. Ele te comprimenta. Não existe saída para escapar dele e daquela situação agonizante.Você comprimenta " ela " com a vontade mortal de esgana-la e de tomar aquilo que ela a roubou,acompanhado de um fundo sonoro de uma resposta a uma pergunta tola feita por voce ..." Nunca estive tão bem.". Apesar do calafrio , a censura da dor permanece. Apesar de querer ofende-lo, a censura da dor permanece. O domínio de revidar foi perdido. A dor faz nascer um orgulho insensivel. Gélido e burro. Não entregará o que sente. Permanecerá quieta. Agora sim como uma morta, do jeito que um dia quis que ele te tratasse. Mas ele não chora mais por você. Então, leve seu corpo de difunto e sofra debaixo da terra de lençois. Amor não se recupera. Se não for vivido por você, será vivido por outra pessoa.
Polliana Veras
Em seu quarto,quieta,sozinha. Pronto. Agora pode.
Caia no chão,quebre os móveis,rasgue os livros.
A dor de amor vai se matando aos pouquinhos,pedaço por pedaço.
Morre-se em sigilo. Uma ferida estancada com o silêncio, um leve sorriso e a farsa de que " tudo vai bem ". E tudo está em " controle ". Até o súbito momento de presenciar "ele " com "ela". Você olha para sua amiga ao lado, com os olhos já carregados de umidade e que ao mesmo tempo dizem:- " Me tira daqui!" e ela num gesto sensato e natural te chama para uma ida típica feminina ao banheiro.Banheiro de bar é o palco da perda do equilibrio, do descontrole, do " não aguento mais!". Esquecendo da ditadura do fingimento você borra toda a sua maquiagem,que desce como lágrimas pretas desenhando um contorno escuro sobre seu rosto e revelando a sua verdadeira imagem,como você realmente se sente. O sentimento de perda seria fácil se doesse só o cotovelo. Começa no cotovelo, percorre todo o corpo e estagna no coração, com o efeito colateral de atingir na alma. E você sente a ausência do corpo dele em você,da vida dele na sua rotina. Por um breve momento de ilusão chega a pensar que toda aquela cena estava toda preparada, que era uma vingança dele só pra você sentir o mesmo gosto ruim do desprezo e da solidão...mas não, é apenas o que ele construiu para viver depois da sua indiferença. E é chegada a hora de sair do banheiro. Ele te comprimenta. Não existe saída para escapar dele e daquela situação agonizante.Você comprimenta " ela " com a vontade mortal de esgana-la e de tomar aquilo que ela a roubou,acompanhado de um fundo sonoro de uma resposta a uma pergunta tola feita por voce ..." Nunca estive tão bem.". Apesar do calafrio , a censura da dor permanece. Apesar de querer ofende-lo, a censura da dor permanece. O domínio de revidar foi perdido. A dor faz nascer um orgulho insensivel. Gélido e burro. Não entregará o que sente. Permanecerá quieta. Agora sim como uma morta, do jeito que um dia quis que ele te tratasse. Mas ele não chora mais por você. Então, leve seu corpo de difunto e sofra debaixo da terra de lençois. Amor não se recupera. Se não for vivido por você, será vivido por outra pessoa.
Polliana Veras
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